Planeta en calma

Una tarde, cerca del Mediterráneo. Leve brisa, suave y fresca. Unos diecinueve grados, esa temperatura idónea, sol decadente, luz filtrada por la atmósfera laminar. El campo de trigo (o digamos, cereales, hum), empezando a amarillear. Perfume de arbustos, de árboles. Huele a natural y a verde, a amarillo, a violeta. Más allá, unos pinos, mucho más allá, las montañas que nos enmarcan la puesta de sol, ola de piedra de novecientos metros. Con la brisa, rumores de gente, un murmullo de tráfico lejano. Se oyen pájaros, muchos vencejos, o golondrinas, que patrullan el cielo, pasan rasantes sobre la espuma de las olas de trigo. Allá, el azul, el mar, algún puntito blanco, línea nítida de azul marino contra azul aéreo, curvatura, el planeta. Todo es ahora dorado, hasta el tiempo, que se impregna de la luz y parece rozar con algo, se va parando y llega la calma. Un instante en que el mundo, este mundo pequeño, cristaliza en sosiego, y todo está bien. Casi oigo girar la Tierra, como un crujir tranquilo,  detrás de los susurros de los pájaros y la brisa. Eso parece empujar al sol que ya choca con las montañas, el dorado se desvanece, llega el gris, el azul desborda el mar, todo es gris y azul. Sí, por unos instantes, todo encaja, todo está en paz.